Geler

Newt essayait de se retenir d'éternuer depuis une heure déjà. Anathème l'avait fusillé du regard lorsqu'il s'était laissé aller à sa crise précédente.

Il tenta de se faire tout petit mais la végétation bruissait à chacun de ses mouvements, tel un rappel à l'ordre, ou juste pour lui causer des ennuis, l'attention se portant sur lui à chaque fois, comme pour lui rappeler son statut d'intrus.

Il avait suivi sa charmante petite-amie chez elle, aux États-Unis, afin de rencontrer la famille Bidule, et s'était retrouvé on-ne-sait-comment à partager un grand moment d'ésotérisme avec des humains de confession Wiccan.

C'était obscur -littéralement et figurativement- et il faisait un froid à damner un pingouin.

Et, évidemment, il avait égaré son écharpe dans l'avion, le laissant démuni aux frimas de novembre.

Il ne sentait plus son fessier endolori et ses mains étaient rougies, ses gants détrempés reposant dans ses poches.

Aussi silencieusement que possible, Newt grognait intérieurement contre sa mauvaise fortune avant d'être coupé par la pression du corps d'Anathème contre le sien et de celle de ses lèvres sur sa joue. Bon, il tiendra encore un peu. Pour elle.

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